In den einsamen Dornenring
Senkt sich die Bleiche des Todes
Das kreisende Netz verödet
Ersten Schaum
Aasiger Wind spielt
Und bald
Galoppiert eine Koppel Kinderschuhe
Dem letzten Ziele zu
Blutig schmeckt das Pflaster
Der Straßen
Die Wanderherzen jedoch
Treibt maskenhafte Schwermut
Durch das Räderspiel der Sterne
Im Auge der klaffenden Nacht
Erstickt der Wind der Welten
Die totgesichtigen Kinderschuhe
Sind den Müttern entflohn
Sind granatengepfählt
Wie gut wäre das Schelten der Mütter,
Ihr Kinder…
Aber die Mütter reift die
Eiswolke der Leichenhalle
In Sarajewo
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